Le blog de Xavier Denecker

Nous venons de passer un délicieux week-end de retrouvailles ensoleillées avec des amis rencontrés durant notre période madrilène, entre 2001 et 2007.

Qu’est-ce qui, dans la multitude des relations que l’on se fait au long de sa vie, explique que certaines prennent plus d’importance ? Qu’est-ce qui nous donne envie de passer un week-end ensemble, alors que nous sommes maintenant dispersés entre Orléans, Lyon, l’Aquitaine, la Bretagne et la Grande Bretagne ? Quelle est la chimie qui opère entre des personnes extraverties au risque de l’exubérance et d’autres qui trouvent en elles-mêmes l’énergie qui les fait agir ? Qu’est-ce qui se passe entre des personnes captivées par des savoirs techniques et d’autres qui vivent d’intuition artistique ? Pourquoi les convictions religieuses ou politiques ne nous séparent-elles pas ? Pourquoi nous réjouissons-nous de nos différences comme d’un bouquet de fleurs parfumées ?

Le « parce que c’était lui, parce que c’était moi » de Montaigne et La Boétie ne me convainc guère. Notre groupe est probablement né du choc du décès d’Axelle, à l’âge de seize ans, en 2002. Il se nourrit du fait que plusieurs de ses membres franchissent le cap de la retraite et qu’il existe entre nous une communauté de génération. Mais l’amitié est surtout le fruit d’un travail au jour le jour. Si Brigitte, Elise et Pascale n’avaient à cœur d’appeler pour souhaiter les anniversaires et prendre des nouvelles ; si Frédérique et Didier n’avaient eu envie de nous faire partager leur joie d’emménager dans une demeure historique au milieu d’un jardin splendide, au bord d’un pré où broutent les ânes Lolita et Pepito ; si Anissa n’était venue plusieurs jours avant nos retrouvailles pour préparer d’exquis mets marocains pour notre colonie ; alors l’amitié se diluerait au rythme des vœux annuels, qui permettent seulement au feu de couver sous la cendre.

Photo « transhumances » : manège à Toulouse.

Tim Lusher raconte dans le quotidien britannique The Guardian (22 juin) son expérience d’une maladie, un abcès au cervelet, qui a failli le tuer, et d’une longue convalescence.

« Avoir une maladie catastrophique (le terme me donne un léger frisson) est une expérience intéressante, si elle n’a pas raison de vous, bien que vous ne souhaiteriez pas la vivre. Vous apprenez beaucoup : sur vous-même, sur vos amis, votre famille et vos collègues, ce qui a de l’importance et ce qui n’en a pas. Mais surtout vous apprenez sur le travail de la maladie et de la convalescence. Si vous êtes le type de personne qui n’a jamais eu à faire qu’avec des rhumes et des coupures, des intoxications alimentaires et le méchant virus qui vous envoie au lit pendant une semaine de prostration, ce qui vous frappe le plus est le rythme glacial de la récupération. Vous dérivez pendant des semaines faites de jours en apparence sans changement, avec seulement quelques tout petites améliorations. (…) Un survivant du cancer m’a dit que la guérison ne marche pas en ligne droite. Je pense à elle maintenant comme à un graphe de valeurs boursières après le krach : la ligne de la santé remonte de la dépression en dents de scie inégales, douloureusement lentes, elle reste sur un plateau et retombe. Regardez les semaines et vous désespérez. Il n’y a qu’un graphe sur l’année qui montre une image positive.

Ce qui aide, c’est d’entendre comment d’autres ont géré leur situation et ont triomphé. Je vois le handicap partout maintenant, alors qu’auparavant je le faisais à peine. Je scrute les personnes dans la rue pour voir comment elles se débrouillent avec les obstacles et si elles masquent leurs difficultés, comme j’ai appris à le faire. »

Photo « transhumances ».