Je sors d’un magasin d’articles photographiques à Watford. Un petit garçon avise un panneau faisant la publicité de photos d’identité. Il me demande si je me suis fait tirer le portrait. Ai-je une tête spéciale pour lui, celle d’un truand, celle d’un clown ? Je réponds que je viens d’acheter un appareil photo.
Dans Cassiobury Park, je suis pris dans un violent orage. Je me réfugie sous l’avancée de toit d’un bar désaffecté. Quatre adolescents en BMX partagent mon infortune. L’un d’entre eux me demande pourquoi je me suis mis à l’abri alors que je dispose d’un parapluie. Je réponds que je crains la foudre.
Je trouve admirable que l’on s’intéresse ainsi à ma vie. Le jeune âge, sans doute.